Journal (23)

Contemplant les ruines de ce que je fus, ne me saisirait-elle pas, la surprise d’encore contempler ? Me contempler, après ma totale destruction, me contempler, comme résidant hors de moi-même, m’observer moi-même n’étant plus rien. Et, très progressivement, m’ébahir d’apercevoir, s’extirpant de la matière même de cette table rase, les pousses de ce mystère que je reste à moi-même, unité divisible, unité dense, pourtant formée d’apports bigarrés, soudés par une force qui m’échappe.