Journal (17)

Durant ces phases, j’aimerais disparaître, enfin. Non pas nécessairement par l’effet d’une annihilation complète, mais en abandonnant le flux de mes préoccupations, en lâchant ces efforts ridicules, et souvent infertiles, à conserver un cap au milieu de la tempête des théories, des idéologies, des diverses assertions péremptoires et sans fondement, pour que la sclérose me cristallise. Beauté de l’idée figée, transfigurée en diamant aux reflets fascinants, dont l’éclat résiste à la souillure du réel, dont la dureté blesse et perce et tue tout ce qui ne relève pas d’elle, dont la froideur gèle et s’étend pour phagocyter l’univers des représentations, livrant pour tout des explications, et me délivrant, moi, du fardeau de ma liberté.