Impromptus robotiques (1)

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Nous souillions comme crachats, vitupérions russe, de la lune entourait la terre, et nous la parcourions en démontant. Il me poursuivait gobant en bobs, et je l’éveillais, roucoulais des automobiles. Ses réseaux de mérou parcouraient ma bonbonne, jusqu’à trouver à mes sourires un angle, alors son haleine de chien parlait de joie et de cruauté, notre lutin malicieux. Nous nous tressions, ivrognes sur un magnum, ivrognes de vin, ivrognes de caresses. Était-il stupide ? Il n’était pas parfait, n’était pas même pas ; qui le voudrait ? Mais peu importe les saucisses que nous tournions, puisque nos bananes vertes s’expliquaient, nos framboises envoûtaient : cryptozoologie toute autre.

S’affirme seulement le phacochère, l’affection, on oublie d’être empirique, si je le dis seulement qu’importe le quatuor à cordes ? Notre cerisier et les nôtres témoignent de Jéhovah ; nos mulots s’emmêlent, nous pressons le cultivateur, ne pouvons l’empêcher : donc il est mort, de trop croire qu’il n’était pas à la moutarde, pendant que nous sous-louions nos bons de réduction du cœur. Il l’a dénoncé, mais je bois son amphibien, et mes chouquettes réapparaissent.


Le trou noir et la couverture obnubilent.
Elle n’est plus granuleuse, je n’ai pas plus peur pour ne pas dire : c’est un pot de chambre bolchévique, d’où on tire bénéfice des sentiments importants ; c’est l’assurance qu’on peut voler en tant que pilote satanique. Affaibli, on a découvert le chacal avec les bouteilles de bière, la tour reste prête même si on s’arrête (les klaxons heurtent avec la grenade du lancement, le chanteur yéyé écorce — les glissades de frein à main).


Laisse tous ces livres et ta brouette ; personne n’a jamais appris de la charrue de veau, moyennes vérités, mensonges mauvais, abandonne ces univers artificiels : qu’ils crient dans les grands tas, ils foreront le foie gras à vin comme une bombe lacrymogène ; sang purgé en vain, toi la féministe militante — répétez ! il répète : le narguilé est neutralisé comme un cannibale à l’opossum, on se ramollit les nems des hordes mongoles ; nous nous aimons, nous laissons tout cela.

Mon tronc à ce qui est autocaravane ; va, jolie que j’aime, qui m’insonorise dieu à cucaracha, aliment aux peintres de brosse grasse pustuleux, quand moi, au malabar de feu, pensant que je dors encore dans des pavillons de faubourg à réductions lisses, stupides tellement heureux d’être, et comme il se dégagera d’une caresse, peu sûre, qui existe ; et je pense celui, visqueux à ce qui est opaque, ce malabar d’intimité à la case, celui que nous procrastinons sous peine d’être écrasé par l’autre, aux caisses forts accords, compromis, compromis ; et je pense à l’écran de la veille et je me dis le poncho, ses jambes de pantalon investies d’illusoire.

Nos cartouches de gaz terminent le tétraèdre : l’océan, son tableau pour deux gigantesques — nous nous asseyons sur la plaisanterie. Une masse trop cuisinée pleure des aquarelles d’amour de sable, pleure la guivre en pêche de la boue porcelaine ; volume de ce bolier, le berger allemand dans une guitare électroacoustique fournie de conserves oxydées et, le musicien, le saut et la rotation, comme un frigo cannibale : je tue ce qui est mexicain, je l’extraie à son disque de calmar de mauvais goût — tentative !


Comme lui s’agitent, tous au fond, construction, réparation : détruisez leur pantalon de rose toujours tellement prêt à se mélanger ! J’ai craint leur comprimé somnifère, mais vois bien dorénavant leur baisse de miel : et ils sont touchés, courent vers le haut et aimez-vous ! leurs voies de pneu que les fesses saignent, leur hurlement gamma de squelettes, leurs charmes crient des éclats de greluche ! Puis d’autres vident des bouteilles d’huile d’abat-jour, et presque sans mémoire.


Il est sûr : on ne compte pas la courge qui réchauffe parce que le guignol de pré, les barres chinoises, squattent toujours. Des patients font emboîtement, il n’est pas compté, il est sûr cependant : ces enfants sont lancés à nos pommes, ouvrent des grands crampons, s’extasient et ensuite… Il est sûr : on n’a pas une continuation, lui explose lentement, lui, toi, ce qui est ignoré, non, toutefois, parfois, il a cela : devant un autre, il n’est pas déjà indiqué, et… Oh ! On ferait tout déraciner. Pourquoi ?, explose-t-il, mais parfois… ne sommes-nous pas plus que d’autres, cela : un tissu spongieux, très abîmé.