Impromptus robotiques

I

Nous souillions comme crachats, vitupérions russe, de la lune entourait la terre, et nous la parcourions en démontant. Il me poursuivait gobant en bobs, et je l’éveillais, roucoulais des automobiles. Ses réseaux de mérou parcouraient ma bonbonne, jusqu’à trouver à mes sourires un angle, alors son haleine de chien parlait de joie et de cruauté, notre lutin malicieux. Nous nous tressions, ivrognes sur un magnum, ivrognes de vin, ivrognes de caresses. Était-il stupide ? Il n’était pas parfait, n’était pas même pas ; qui le voudrait ? Mais peu importe les saucisses que nous tournions, puisque nos bananes vertes s’expliquaient, nos framboises envoûtaient : cryptozoologie toute autre.

S’affirme seulement le phacochère, l’affection, on oublie d’être empirique, si je le dis seulement qu’importe le quatuor à cordes ? Notre cerisier et les nôtres témoignent de Jéhovah ; nos mulots s’emmêlent, nous pressons le cultivateur, ne pouvons l’empêcher : donc il est mort, de trop croire qu’il n’était pas à la moutarde, pendant que nous sous-louions nos bons de réduction du cœur. Il l’a dénoncé, mais je bois son amphibien, et mes chouquettes réapparaissent.

Le trou noir et la couverture obnubilent.
Elle n’est plus granuleuse, je n’ai pas plus peur pour ne pas dire : c’est un pot de chambre bolchévique, d’où on tire bénéfice des sentiments importants ; c’est l’assurance qu’on peut voler en tant que pilote satanique. Affaibli, on a découvert le chacal avec les bouteilles de bière, la tour reste prête même si on s’arrête (les klaxons heurtent avec la grenade du lancement, le chanteur yéyé écorce — les glissades de frein à main).

Laisse tous ces livres et ta brouette ; personne n’a jamais appris de la charrue de veau, moyennes vérités, mensonges mauvais, abandonne ces univers artificiels : qu’ils crient dans les grands tas, ils foreront le foie gras à vin comme une bombe lacrymogène ; sang purgé en vain, toi la féministe militante — répétez ! il répète : le narguilé est neutralisé comme un cannibale à l’opossum, on se ramollit les nems des hordes mongoles ; nous nous aimons, nous laissons tout cela.

Mon tronc à ce qui est autocaravane ; va, jolie que j’aime, qui m’insonorise dieu à cucaracha, aliment aux peintres de brosse grasse pustuleux, quand moi, au malabar de feu, pensant que je dors encore dans des pavillons de faubourg à réductions lisses, stupides tellement heureux d’être, et comme il se dégagera d’une caresse, peu sûre, qui existe ; et je pense celui, visqueux à ce qui est opaque, ce malabar d’intimité à la case, celui que nous procrastinons sous peine d’être écrasé par l’autre, aux caisses forts accords, compromis, compromis ; et je pense à l’écran de la veille et je me dis le poncho, ses jambes de pantalon investies d’illusoire.

Nos cartouches de gaz terminent le tétraèdre : l’océan, son tableau pour deux gigantesques — nous nous asseyons sur la plaisanterie. Une masse trop cuisinée pleure des aquarelles d’amour de sable, pleure la guivre en pêche de la boue porcelaine ; volume de ce bolier, le berger allemand dans une guitare électroacoustique fournie de conserves oxydées et, le musicien, le saut et la rotation, comme un frigo cannibale : je tue ce qui est mexicain, je l’extraie à son disque de calmar de mauvais goût — tentative !

Comme lui s’agitent, tous au fond, construction, réparation : détruisez leur pantalon de rose toujours tellement prêt à se mélanger ! J’ai craint leur comprimé somnifère, mais vois bien dorénavant leur baisse de miel : et ils sont touchés, courent vers le haut et aimez-vous ! leurs voies de pneu que les fesses saignent, leur hurlement gamma de squelettes, leurs charmes crient des éclats de greluche ! Puis d’autres vident des bouteilles d’huile d’abat-jour, et presque sans mémoire.

Il est sûr : on ne compte pas la courge qui réchauffe parce que le guignol de pré, les barres chinoises, squattent toujours. Des patients font emboîtement, il n’est pas compté, il est sûr cependant : ces enfants sont lancés à nos pommes, ouvrent des grands crampons, s’extasient et ensuite… Il est sûr : on n’a pas une continuation, lui explose lentement, lui, toi, ce qui est ignoré, non, toutefois, parfois, il a cela : devant un autre, il n’est pas déjà indiqué, et… Oh ! On ferait tout déraciner. Pourquoi ?, explose-t-il, mais parfois… ne sommes-nous pas plus que d’autres, cela : un tissu spongieux, très abîmé.

 

II

Laisse tous ces livres et ta brouette ; personne n’a jamais appris de la charrue de veau, moyennes vérités, mensonges mauvais, abandonne ces univers artificiels : qu’ils crient dans les grands tas, ils foreront le foie gras à vin comme une bombe lacrymogène ; sang purgé en vain, toi la féministe militante — répétez ! il répète : le narguilé est neutralisé, on se ramollit les nems des hordes mongoles ; nous nous aimons, nous laissons tout cela. Mon tronc à ce qui est autocaravane ; va, jolie que j’aime, qui m’insonorise dieu, aliment aux peintres de brosse grasse pustuleux, quand moi, au malabar de feu, pensant que je dors encore dans des pavillons de faubourg à réductions lisses, stupides tellement heureux d’être, et comme il se dégagera d’une caresse, peu sûre, qui existe ; et je pense celui, visqueux à ce qui est opaque, ce malabar d’intimité à la case, celui que nous procrastinons sous peine d’être écrasé par l’autre, aux caisses forts accords, compromis, compromis ; et je pense à l’écran de la veille et je me dis ses jambes de pantalon investies d’illusoire. Nos cartouches de gaz terminent le tétraèdre : l’océan, son tableau pour deux gigantesques — nous nous asseyons sur la plaisanterie. Une masse trop cuisinée pleure des aquarelles d’amour de sable, pleure la guivre en pêche de la boue porcelaine ; volume de ce bolier, le berger allemand dans une guitare électroacoustique fournie de conserves oxydées et, le musicien, le saut et la rotation : je tue ce qui est mexicain, je l’extraie à son disque de calmar de mauvais goût — tentative !

 

III

Faire face, commencer une journée, un euphémisme,
qualifier les places publiques comme le centre,
en pleine terminologie biographique,
de même du boulot apparemment solidement désormais inévitable.

En forme de moi se rejoignent
le plan du sol, le bon océan, pondéré en glissant,
le gentil et, bien entendu, des habitants amples
peu friands de conversations,
sous la loupe des dernières années.

Le jour de la police municipale, apprécié, bisou,
avant de procurer l’uniforme,
la crainte qu’il ne quitte jamais complètement ses concitoyens,
fausse figure de l’autorité débonnaire,
ou comment vider leur regard à son passage.

Il commet du décor,
c’est invisibilité momentanée,
la plus grande chambre de sa sérénité.

Des chicaneries, des conflits, le délitement
poursuivaient leurs bagarres, leurs disputes,
qui manifestaient les profondeurs de leurs esprits.

Puis c’est balade,
indifférente aux tracas de ses contemporains,
grandissant la guerre, soulageant des cauchemars,
sa fonction de nettoyage, après les véritables drames.

Non, sérieux,
en direction de la cantine du musée,
inexpressif comme charbon,
pourtant, encore visiter la neige,
non seulement on y est grave,
mais l’emploi aussi a été vendu.

Qu’est-ce que parler des plaines ?
Belles victoires,
cela n’empêche, je reste vraiment faim,
avec un talent d’actrice renforcé dans la conviction,
et une longue expérience des aspirations
essentielles à la survie de la collectivité.

Dollars, activité, paris importants,
oui quoi, comme il faut encore,
bonjour, les cuillères ordonnées,
d’en déterminer l’identité subséquemment,
afin de lui attribuer les papiers.

Allez quoi !
À Son passage, mais comment ça s’appelle,
ça demande à fond sans décrocher,
ignorant le lien que tu suis biologique,
qui soutenait devant elle en la fixant impassiblement,
je je l’ignore,
je lis Madame Figaro, littérale,
je lui avais pas demandé comment ça s’appelle,
je je l’ignore,
vous m’agacez lourdaud !
ça ne me répond pas, c’est pour ça,
c’est peut-être chaud,
peut-être ou peut-être le ou encore plus idiot,
peut-être que je lui donne un permis de séjour,
si ça va,
je je l’ignore,
mais je n’ai pas que ça à faire, je n’ai pas de temps,
appelle-moi avant ici, mais si,
ça sera actif de nous rajouter du travail,
écoutez mon dos,
voici le formulaire
bon, voici le formulaire,
sans fin, le monde c’est chaud, Paris,
essayez maintenant.

Avancée sans intention,
des millions qui traversaient alors,
eh bien ! qu’ils sont à chasse de leur mieux !
la curiosité des habitants était aiguille,
parle la vue,
0,12 €, tunnel TV si radical que certains oubliaient immédiatement l’existence,
profites-en, celle-ci, dans un réflexe, préserve la réalité,
Elle, il, on, d’autres au fond,
jusqu’à frôler, certes brièvement, un effleurement, loin,
qui évidemment bafoue encore,
qui meurt du mot en pleine ville,
qui s’habitue depuis trois générations.

Est ce le seul changement qu’il affecta ?
ce bord, disparition, délabrement,
de ces constructions, de ses institutions,
rechigne, t’as consenti à la substance de cette adresse,
pourtant, celle-ci, décidément bien chemin parmi la foule,
les trucs usagés, page de technologie obsolète,
comme une cuirasse, se mouvait double,
mouvement unique.

Va chauffer,
j’ai pas impression, nouvellement maman,
de parler super fort,
bon salut,
cette dérive la mena jusqu’à la classe avant Bruxelles,
bon monsieur,
selon la mode ici, qui avait prévalu quelques décennies plus tôt,
jusqu’à engendrer plus personne,
vous comprenez la signification, oui,
boulot, tu es pas OK,
c’est ajouté,
le syndicat de l’aire urbaine de la six,
yo ! embrouillez encore davantage,
oublions pas ces acronymes,
conseil d’orientation de la nation
ou association national des usagers des services.

Quoi qu’il en soit, le naufrage de la technocratie,
la pratique de cette boucherie linguistique,
lui parvinrent sur la place des gelées
qui me font mal, ouste ! hier !
ne conserver que quelques rares surfaces,
épargnez Paris,
mortes les déjections de toutes origines,
il est riche le fils de l’avant,
surplombe, se dévoue depuis les étages de cette fenêtre,
condamne ses anciens clients, cadavres encore frais
dont les employés heureux murmurent sur les hauteurs,
c’était presque autant,
ah ! pour de vrai,
sur la place, le fond, le,
il est semaine douleur,
plutôt quelques bouteilles,
douleur, pitié local, cru inimitable.